Titanium

Por Andrew Chernin

Roberto Rubilar dice que llegó hasta la construcción de la Torre Titanium, porque algunos amigos le habían dicho que las lucas eran buenas. Que un tipo como él, que en mayo de 2007 tenía 33 años y casi una década trabajando sobre grúas, podría hacerse un espacio. Después del primer mes, Roberto comprobó que lo de la plata era cierto y que nada de lo que hubiera hecho antes se parecía al trabajo que estaba por comenzar. Antes, Roberto sólo había estado en obras de 24 pisos. El Titanium, en cambio, era un monstruo de 52 pisos, 192 metros y su oficina -las grúas que operaba- estaba a unos 200 metros del suelo. Desde ahí, Roberto veía todo Santiago. Su puesto de trabajo, le decían, era el más alto de Chile. Incluso más alto que el de su jefe, Abraham Senerman.

Hoy, Roberto ya no trabaja en la torre. Su último día fue el 30 de septiembre de este año, cinco meses después de que la construcción llegara a la cima e hiciera noticia por ser el edificio más alto del país. Dice que el trabajo se echa de menos. Porque en la torre estaban sus compañeros y esas grúas chinas que él mismo ayudó a armar. Recuerda, con nostalgia, que nunca antes había tenido 24 personas a su cargo y que incluso llevó a trabajar a su padre carpintero. Después se calla y mira la ciudad. Roberto Rubilar Flores echa de menos trabajar sobre el techo de Chile.

TV Cable

Por Álvaro Bisama, escritor

Mad Men.

Es lo mejor que ha dado la TV después de The Wire y Los Soprano. La segunda temporada nos recordó lo que ya sabíamos: que tras los entresijos del negocio publicitario, late una especie de peste negra: la vida familiar descrita como el verdadero abismo de nuestro pasado. Eso es quizás lo más terrible de la serie; aquella casa de los suburbios donde una neurótica (Betty, esposa de Don Draper) teje su imperio de miseria para consumir todo a su paso, a minutos de la locura o el crimen. Vemos a Mad Men como una glamorosa y perfecta serie de época, pero en el fondo es una cinta de terror: la más perfecta serie de monstruos jamás perpetrada.

Bored to Death.

Nada mejor que hacer policiales sin hacerlos realmente. Bored to Death , de Jonathan Ames, es eso: la vida de un escritor bloqueado (Jason Schwartzman) que se mete una novela de Chandler en el bolsillo y sale a fumar marihuana y resolver casos que no son tales. Está lo obvio (Ted Danson, corazones rotos y mujeres perdidas), pero en los lugares equivocados. Por lo mismo, antes que un policial, Bored to Death es más bien una bildungsroman tan melancólica como tardía, una colección de perfectas y deshilachadas notas sobre la tragedia o la comedia de la inminente llegada de la adultez.

Battlestar Galactica.

BSG no era televisión para freaks. El último capítulo no estuvo a la altura, pero la temporada final llevó las cosas al límite: golpes de Estado express, fanatismo religioso al por mayor, meditaciones brillantes sobre el cuerpo como cárcel, tomas en steady cam de hombres con más cicatrices de las que podían soportar y una canción de Bob Dylan ("All along the watchtower") sonando como la única música posible del espacio exterior. Entremedio, la sensación de estar asistiendo a un milagro y Edward James Olmos haciendo del último duro de la televisión americana, un Moisés espacial que ya se hubiera querido John Huston.

Curb Your Enthusiasm.

Sí, Larry David era el verdadero George Costanza. Comedia punk, CYE dispara contra la familia, los enfermos, los refugiados de Nueva Orleans y cualquier cosa que se le cruce. Nada nuevo, salvo la confirmación de que David es el Philip Roth de la televisión. Si las temporadas anteriores funcionan como El lamento de Portnoy, ésta es su Exit ghost: pura metacomedia. Mal que mal, el hiato de la trama es sencillo y se refiere a la grabación de un imposible nuevo episodio de Seinfeld (cocreada por David). O sea, ésta es la comedia para acabar con las comedias, ese caos maravillosamente vergonzante que sólo Larry David es capaz de habitar.

Paris Hilton: My new best friend forever.

Viva la idiotez. Hiperreal hasta la médula, Paris Hilton no tiene talento alguno, salvo hacer de ella misma una perfecta alegoría de estos tiempos. En este reality, un puñado de chicos y chicas compiten por quién se convierte en su mejor amigo. Quizás ahí está la gracia: la cámara filma a Paris y a su legión descerebrada con cuidado. La falta de distancia es bestial y se agradece. La rutina es la de siempre: llantos, cuchillazos por la espalda. Al final de cada episodio, Paris reparte sus bendiciones y destierros, y todo se desfigura al borde de ponerse abstracto, como si en realidad el espectador estuviera mirando la pantalla muerta, la nada.