Mi libro favorito de Richard Brautigan es La pesca de la trucha en América (de 1967 y por fin traducido al castellano por la elegante editorial española Blackie Books). Y digo "libro" porque no sé a qué especie pertenece: sólo sé que se lee en un rato pero que dura para toda la vida.

Obra maestra y singular de quien fue una rara cruza entre idiota savant de origen humilde, mascota intelectual, gurú subterráneo, hippie post-beatnik de look cowboy, autor multiventas y, finalmente, alcohólico suicida olvidado por los suyos y por las modas; puede decirse que La pesca de la trucha en América es, también, muchas cosas. Manual existencial, credo artístico y poético, manifiesto tan épico como íntimo, autobiografía en trance, poema en prosa que equivale al susurro del Alarido de Allen Ginsberg, texto sacro de una religión personal o caja de voces donde resuenan ecos de Emerson y Thoreau, de Vonnegut y Twain, de Holst y Murakami, de Kerouac y Dylan.

Brautigan propuso la idea de una biblioteca donde la gente pudiera llevar sus manuscritos inéditos. La idea prendió en sus lectores y esa biblioteca existe. Y, de algún modo, La pesca de la trucha en América surge de esa imaginación colectiva: viñetas que van del aforismo al haiku, pasando por el chiste sin sentido en los que el nombre del libro equivale a casi todas las cosas de este mundo y -cabe suplantar la palabra trucha por epifanía-  se alcanza la iluminación definitiva hasta que el lector se siente un poco personaje, un poco autor, alguien que ha sido enganchado y pescado con técnica experta.

Mi foto favorita de Richard Brautigan lo muestra sosteniendo una vieja máquina de escribir, haciendo auto-stop al costado del camino, esperando que alguien llegue y lo lleve de vuelta a casa. Háganle un favor, háganse un favor: deténganse y recójanlo y recojan este libro.

*Escritor argentino.